What is our life? A play of passion
Our myrtle? The music of division
Our mothers wombs – the tiring-house be
Where we are dressed for life’s short comedy
Heaven the judicious sharp spectator is
That sits and marks still who cloth act amiss
Our graves that hide is from the searching sun
Are like drawn curtains when the play is done
Thus march we, playing, to our latest rest.
Only we die in earnest, that's no jest.
Sir Walter Raleigh
Что наша жизнь? Игра страстей.
Венки из крепа. Музыка смертей.
Как в костюмерной, в женских лонах нас,
Обрядят, чтоб сыграть короткий фарс.
А небеса наш зритель и судья,
За полотном следящий бытия,
Ошибки метящий, и лишь могилы нас,
Как занавес, в последний, пьесы, час,
От солнца скроют. Пляс, уняв едва,
Умрем всерьез, и тут без шутовства.