Как играла моя скрипка, как рыдала…
Жизнь мне горькую тоскливо предвещала.
Покоробилось от влаги её тело,
И мелодия скворцами улетела.
Всё звала меня куда-то моя скрипка,
А теперь вся в паутине цепко-липкой.
Где теперь лежишь, в каком шкафу – не знаю,
Я давно уже те песни не играю.
Если бы ко мне ты вновь попала,
Ты бы мои руки не узнала,
Не узнала бы ни сердце и не плечи,
По-другому зазвучала б в зимний вечер.
Мои руки огрубелые б отторгла,
Стон бы вырвала из собственного горла.
Ты забилась бы в руках моих тоскливо,
Струны б простонали сиротливо,
И не сложилась мелодия, как прежде,
Когда пелось о любви и о надежде.
Ты теперь бы меня, скрипка, не узнала,
И о счастье не запела, как бывало…
Звуки вырвутся из скованного плена,
Заиграй мне «си-минор» Шопена,
Руки, снова обретите мою душу,
Пусть молчанье музыкой нарушу,
Пусть смычок вонзится в моё тело,
Пусть натянет нервы до предела.
Скрипка, скрипка, что ж это такое?-
Мне опять не хочется покоя,
Мне опять – хоть в омут головою,
Скрипка, милая, я вновь с тобою.