Безумие.Таков удел поэта.
Покуда ноги по земле несут,
Ему не видеть перед смертью света,
И птицы для него не пропоют.
Но лишь умрет и станет он невидим,
Как люди вдруг увидят - он талант.
А мы простые,мы поэта не обидим,
Ведь мир его так сказочен,богат.
Он был великим.Но безумным.Ладно.
Что ж, мертвому безумья не простить?
Зато строка его поет так складно,
О нем нельзя плохого говорить.
Так принято. У гроба, с восторженьем
Стоять и слезы в два ручья пускать,
А был живым - с усмешкой и презреньем
Талант,строку,судьбу не замечать.
Безумье - это страшное явленье.
Особенно для тех,чей разум "чист".
Они обычно с грустью, с сожаленьем
Твердят: "ну что ж, он истинный артист.
Играл своей судьбой,судьбою нашей...
Вот только он не понял до конца,
Что жизнь его была б намного краше,
Когда бы не косил он под глупца!"
Безумие. Болезнь умов великих.
Но пусть безумие прийдет ко мне,
Лишь бы не слушать их тупые крики,
Не чувствовать мишеней на спине.
Пусть лучше уж безумец правит миром,
Ему простят, все скажут - был герой,
Чем внешне будет умный и красивый
Правитель,но зато внутри гнилой.