Под кроватью,в уголке
старые штиблеты,
грустно век свой доживали,
не смирившись с этим.
Жизнь у них застряла здесь,
в перемешку с пылью,
всё что было,то прошло,
то осталось былью.
Были гордостью они
своего хозяина,
что случилось с ним теперь?
Иль забыл нечаянно?
Как красивы они были,
отбивали светом,
тихим скрипом при ходьбе,
подтверждая это.
Они помнят жизни вкус,
танцы до рассвета,
грязь прилипшую весной
и пылищу лета.
Их до глянца натирали,
берегли лелеяли,
вспоминали каждый день
и подмётки клеили..
Коротали жизнь свою,
с нежною мечтою,
что вернётся моды бум,
как тогда весною.