Разбившись о стеклянный купол неба,
Моя молитва пролилась дождями,
«Прости» - одним лишь словом в телеграмме:
Так просто. Так банально. Так нелепо.
Билетиком, разорванным в кармане.
Мне в этом мире все тревожно-ново.
Как будто просыпаюсь я впервые,
Пройдя века сквозь разные стихии…
Печаль?! – а я не помню это слово…
Последствие, наверно, амнезии…
Иль может, стерлось в свитках это чувство?!
Как стерлись все другие до молитвы…
И стали иероглифами шрифты,
В которых я описывала буйство
Своей кровавой… праведной ли битвы?!
Смотрю я в мир – любовью светлоокой.
Ломая в крыльях брошенные копья…
Неужто быть собой, а не подобьем –
Лишь, значит, прогневить отличьем Бога?!
Буквально мастерить свое надгробье?!!
…Бросая в небо снеговые хлопья…