Не сидится дома, не жуётся каша.
Как под небом этим можно усидеть?
Может, взять гитару, затянуть про наше,
Или, может, в Волжский к другу улететь?
Мы же его голос, мы же его слово,
Он следит за нами с верхнего конца.
И ему не важен пустяковый повод,
Чтоб любить поэтов – пасынков Творца.
Что-то подмывает, бередит чего-то...
Мне б нестись степями, да взлохматить степь!
Али я не русский? Али я не ботал?
Али я не пасынок?
Али не поэт?