* * *
Так много слов вокруг, и мало чувств…
Слова мы говорим, поем и пишем…
Но без вина бокал всего лишь - пуст…
Однако звон его мы часто слышим…
Слова без чувств, лишь сочетанье букв,
Хотя порою и звучат они красиво,
Пустой, бесчувственный красивый звук,
Он никого не сделает счастливым…
Из слов пустых слагаются стихи пустые,
А в рифмы их сложить намного проще…
И строки получаются, цветистые, крутые,
Но настоящая цена им – медный грошик!
Однако, как же пафосно и как надрывно …
Звучат они на глянцевых страницах…
А чувства, облаченные в слова простые,
Скрываем мы в тетрадочках - темницах…
Есть страшные слова – слова убийцы,
Убийцы чувств, эмоций, красоты…
Писать их, что плевать всем в лица!
И если пишешь их – поэт ли ты?
Вот в слове «трахаться» - какие чувства?
Убиты чувства им, осталось одно действо,
Услады чувственной высокое искусство,
Им в низкое опошлено «прелюбодейство»!
Слова «в руках» прозаика, поэта, драматурга,
Великий и опасный, «душевный камертон»,
Как скальпель: Жизнь - в руках хирурга
Всего лишь – нож, в руках злодея он!
«…Нам не дано предугадать…»,- как верно,
Писал великий, каждым словом дорожа…
Так может прежде нам очиститься от скверны,
Дабы в руках ПЕРО ПОЭЗИИ держать!?
Пусты слова … пустеют наши души…