За дождями снега, за снегами ветра и морозы,
Проза жизни, а может не проза, и кто его знает.
Нынче лето и, кажется, всё пустяки – не серьёзно,
Только Время по капле за каплей уже ускользает.
Мерным и планомерным тик-таковым тактовым ходом,
Шаг за шагом, секунда к секунде оно марширует
По плацдарму куда-то, свою охраняя свободу,
Будто Время боится, что кто-то его завоюет…
Завоюет, захапает, перелицует, добьётся
Остановки, конца, эпитафии и безвременья.
Время в руки, увы, никогда, никому не даётся,
Насобачилось тактике боя во время ученья…
Ах, как лупят его сапожищи и метко и чётко
По асфальтовой плеши земли, по мозгам и по жизни.
Время тянет носок, отбивает безумно чечётку.
Нас ведёт, несомненно, маршрутом заведомым к тризне…
Нам всё кажется будто бы мы на весёлом параде,
И торжественно мимо года и столетья проходят.
Мы у Времени и не увидим хитринки во взгляде –
Осознанье того, что оно нас куда-то уводит…