На небо буднично глазея,
я вижу как в дали заря
над тёмным лесом ало рдеет,
и понимаю то, что зря
опять наступит и промчится
мой новый незаметный день,
и я,как заводной тупица,
всажу рутины злой кистень
в его бесформенную тушу,
убью в нём краски и тона,
расплавлю мозг и выжгу душу,
оставлю жалобно стонать
до ночи пьяной липкой лени...
Когда все всполохи сгорят,
на скользких памяти ступенях
вновь вспомню, сколько в жизни зря
пролилось многого случайно,
как тратил силы, не храня
свои желанья, искры, тайны...
Всё понапрасну, всё за зря...
Такие мысли не в новинку,
когда года в дали парят,
они заезженной пластинкой
в мозгу звенят: за зря, за зря...
И тут, как страшная догадка
в башке с проворностью угря,
вдруг пронесётся правдой гадкой
что, может, и должно быть зря
всё в этой жизни бестолковой,
без цели и без строгих догм,
и лишь придуманы оковы
самими нами, чтобы в рог
скрутить себя и мучить смыслом,
искать в сомнениях предел,
и в бред сивушный смрадом кислым
пустые зёрна без плевел
перегонять пустопорожне,
ослепшей верой смысл зря...
Ах, если б это было ложью,
что всё в пустую, всё за зря...