глупо писать стихи
от них никакой пользы
за смертные наши грехи
на безымянных - кольца
и черные ногти как знак протеста.
и наша одежда…
над городом нету звезд
мой город – побитый пес
на поводке у империи
старой больной старухи
ехать в машине на заднем сидении
записывать звуки
и крики
я лично
понимаю, что эти стихи вторичны
не понимаю только зачем мне всё это
закуривается сигарета
зрачки твоих глаз вращаются
и наша весна кончается
так и не наступив
на горло…
горло этого города
мой голос
решает всё
хотя все давно решено
настраиваюсь на окно
впиваюсь глазами в прохожих
глотая отчаянный крик
о боже,
быть может ты тоже
один из них?