Пропахший дымом костра,
овеянный ветром странствий,
приходишь назад, туда
где мир суеты и распрей.
Приходишь в тепло и уют,
приходишь в довольство и сытость,
приходишь, где все тебя ждут,
оставив невзгоды и сырость…
И друг твой – потертый рюкзак,
уныло стоит в коридоре.
Штормовка заброшена в шкаф –
скучает о бывшем просторе.
Но вновь, ты уходишь туда
где ждут тебя новые беды…
И дым у родного костра,
уж стар
и вы оба с ним седы…