О деревяшке прогвоздённой,
Он вдохновенно говорил,
Что под его рукой влюбленной,
Из горбыля рождалась в тын.
Гладка, чиста... и неизменно
Она трепещет и дрожит,
От рук и слов, прикосновенных,
Без слов теплом благодарит.
О, боже, знал ли чуткий плотник,
Из черни, создавая свет,
Дыханием души работник,
Что Богу совершал обет.
Доска к доске ложилась ровно,
И стружка, завитком, змеясь,
Как Ангел, образом, бескровно,
В его ногах в любви клялась.
Творя рассудком и рукою,
Он говорил и говорил…
И вновь господень день рекою
Любовь из дерева творил.
И только Ночь остатком чувства,
Как смыслом жизни бытия,
Искала проведеньем русло,
Незаменимостью, дразня.