По прозрачным страницам всегда молодой зари
волны Стикса уносят суденышки и корабли.
Чертит мастер на памятниках имена
взбороздивших гранитного времени твердь
для того, чтобы вовремя умереть,
испытав все дороги вселенной сполна.
***
А где-то на ржавой больничной кровати
мальчишка, чье имя играло в прятки
с волнами Стикса. Так долго плыло против ветра!
Серые простыни, у изголовья «Алхимик» -
запах далеких миров...Донорский взнос в холодильник...
Точка пульсации найдена...Вспышка...Комета.
Точка прощания прожита...тело одето
в бежевый летний костюм...полгода до лета...
В серых глазах уже не струится небо,
снежинки не тают в ладонях...Мальчииииишка!
Желтым кленовым листочком заложена книжка...
Пастух не дождался прозрачных лучей рассвета.
Точка отсчета отмечена черным маркером,
дышит неверием, кормит возможными «завтрами».
3, 9 , 40, полгода – все стуками....
меряю время «от» , декабрьское утро....
Вспышка...Комета...Маленький промежуток...