Когда ступаешь по полю пшеницы,
В миг мокрыми становятся ресницы.
Вперёд руками и колосья по запястьям
И хочется бежать, кричать от счастья.
Но – нет, не стоит! Поле то живое!
Зачем напрасно же его тревожить?
Зачем пятнать его своими сапогами,
Ведь лучше на него взглянуть глазами.
И хочется кричать, рыдать от боли,
Когда горит огнём, пылает поле.
Когда ж из поля слышен выстрел поутру,
То будто,как ножом холодным по нутру.
Но человек, что сломан против воли,
От своего не отречётся поневоле.
Не затоптать, не сжечь, не запугать и болью,
Стремящееся к жизни, волевое поле.
(17.11.2004г.)