Заигрывая, поначалу
котёнком тёрся лёгкий бриз,
а море бережно качало,
и жалкой тряпкой флаг повис.
Приму в распахнутую душу
холодных брызг солёный звон.
Уже почти не видно суши,
и окружает горизонт.
Сомкнулся круг. Сопровождая,
зловеще альбатрос парит,
а ветер крепче забирает,
и море пенится, кипит.
Стемнело, хоть ещё не вечер,
и ветер принялся всерьёз
за всё, что в море, – рвёт и мечет.
Но судно, зарывая нос,
как неваляшка, поднимаясь,
упрямо держит нужный курс, –
уже не чёткая прямая,
под чёткий двигателя пульс.
Стекают брызги, словно слёзы,
реальность с мистикой слились:
лечу на гребне прямо к звёздам,
но, чёрт возьми, срываюсь вниз…
Наутро солнце ярче светит,
и ветер расправляет флаг.
В журнале вахтенный отметит:
«Попутный» – это добрый знак.
2007