Поймал охотник волка,
но взял и отпустил,
легонько лишь за холку,
зачем-то укусил,
Теперь наш волк, бедняжка -
полсуток человек,
он в брюках и рубашке
влачит унылый век.
Охранник ночью в клубе,
наутро – сново в лес,
от злости скалит зубы
в нём – человечий бес.
Возьмёт, в людском обличье
завоет на луну,
какие тут приличия,
он хочет жизнь одну.
И лучше, даже волчью,
где нет таких забот,
но нет спасенья, молча
опять он в клуб идёт.
И так проходят годы,
не жизнь – ни тут ни там,
отсутствие свободы -
ступает по пятам.
Мысль постоянно гложет
вот бы кого кусить?
вот интересно, сможет
такой он крест носить.
Тогда бы был хоть кто-то,
кто мог его понять,
и грусть от жизни гнёта
сумел бы отогнать.
И он собрал бы стаю,
ав стае веселей,
людского меньше лая,
и нет унылых дней.
Казалось это жутко,
что в человеке волк,
не заяц ведь, не утка,
а станет если – полк?
Но нас пугать нет толку,
что в человечий род,
под нашей шкурой волка
ещё он приведет.
Ведь мы без веры власти,
без совести оков
порой бываем часто
страшней любых волков.