Средь оград и мрамора лежит угрюмый холм,
Взрос бурьян высоко, свалился ветхий крест,
Не видно тут следов и рук родных старанья,
Уныло дремлют травы под ветра завыванье.
Что может быть печальней позабытых мест?!
Идёшь, росу сбивая, цепляясь за ограды,
Влекомый никому уже не нужной драмой,
Рукой разводишь трепетной заросли густые
И вдруг - лицо в портрете, и черты простые,
Будто удивлённый взгляд от встречи странной...
Стоишь, смущённый тайной молчаливых трав...
И отчего не пал здесь кто-то в исступленье,
Не проронил слезы от вечности потери,
Исторг из сердца искру ушедшего в те двери,
Тепло его души навек предав забвенью?
Стих ветер. В тишине поёт негромко птица.
Луч солнца привечает забытый уголок.
Вздохнёшь и ты... Покоя нашептав кому-то,
Отойдёшь в раздумьях: любим, баламутим,
А потом... неужто... как наступит срок?...