Так значит вы меня не слышите
за триста подземельных станций
метро? там в белом черные повстанцы
везут в музей сдавать портрет Монро.
(И был я не собою кабы, о ней отметил бы: ухоженная баба)
Ей-ей, вам там видней. У вас балкон,
окно открыто ветрами с залива
Финляндии. А уж не финны ли вам
внушают брезгванье к готическим Пьеро
таким, как я? Но... шлю вам весточку
из соты в соту о шести сторон,
разгадка — слово «те-ле-фон», и даже он
не властен сделать из говна меня-поэта.
(как даже мэджик-супер-слово не выстругает из быка коровы)
Я, стало быть, теперь усталый патифон
С иглой в узду заезженной пластинкой
Армстронга. Я б, конечно, вылечил пастилкой
Свой желанье таять вашим светом,
да только чувствую пора собраться
Вкруг — место ведь отмечено
бытийством вашим, только запах человечины
с каких-то пор мой вечный тихий друг.
(читатель мой, вы на ухо не туги? все в круг: во честь моей подруги!)
Ремонт окончен, гвозди вбиты в скромные
черты лица. Ноздрей теперь штук эн
плюс пара ртов с которых слово «хрен»
слетает и несется к праотцам.
и все же.. вам обязан я всем тем,
что до сих пор лежит и прячется вон там.