Я не знаю, чего я хочу:
то ли воздуха свежего в грудь,
то ли выбрать единственный путь
и пройти по нему до конца,
но я знаю, что, если взлечу,
будет краток прекрасный полет -
я сорвусь - словно Гаршин в пролет -
во все впадинки ее лица,
утону в этих нежных глазах,
как в Урале когда-то Чапай...
Только ты некролог не читай,
он сподобился календарю:
правды нет в этих черствых словах,
я не мертв, я живей всех живых,
просто я растворяться привык
в тех, кого безрассудно люблю.
Я не знаю, куда я приду:
то ли в церковь, а то ли в кабак,
только все уже будет не так,
как оно было раньше, но я
все надеюсь и верю в звезду,
что мне путь указует в ночи.
Ангел справа уже не молчит,
он рыдает как хмурый ноябрь...