Ещё, быть может, живы полустанки,
Когда-то нас встречавшие молчаньем,
И старая безумная цыганка,
Торгующая временем печальным.
Ещё, поди, звучат её гаданья
Протяжными сухими вечерами,
А ветер беспризорный проводами
Всё так же легкомысленно играет.
И в комнате, натопленной на славу,
Гуляют неразлучно наши тени,
Скрываясь за тяжёлыми углами,
За шторами забытых сновидений.
Но поезд мчит всё дальше, всё быстрее…
И я опять, оставив что-то в прошлом,
Гляжу на убегающее время
В продрогшее вагонное окошко.