"Мы все меньше самих себя, особенно вечером.
Потому что люди."
Прижимает по земле чахлые остатки мыслей.
Будто воздух не везде и небеса прокисли.
Этот Лондон из камней, пыли и амбиций:
Бродишь вроде босиком, но подошвы в шницель.
И степенные пруды из мочи, крапивы,
Испражнений и листвы, лопухов и глины
Проедают душу вспять, возвращая воду,
То по небу, то в глаза, высыхая в соду.
Урожайничать яргой призывает лето,
В пять утра мету метлой ветер вдоль рассвета.
И никчемные стишки заметаю стопкой,
Намазолены ступни - растираю водкой.
Пугала, внутри понос и стремленье к свету,
Плесень, авитаминоз, люди прут из гдетто.
На селёдочном метро и в газельных пробках
Люди думают дерьмо про стаи в остановках.
А Я вот зад чешу ступнёй, потому что можно.
Богу можно! Ему не приходят счета за интернет.