Я нарисую, как Христа,
На лоне белого холста
Тебя. И нимб над головой,
Твой рот, и взор горящий твой.
Ты для меня один святой,
Мой господин и повелитель.
Ты мне виски и щёки вытер
Своей живительной водой.
Ты предстаёшь в пыли седин,
Что звались былями когда-то,
Не силачом в тяжёлых латах,
А составителем былин
Твои сомкнутые уста
И гениальные ладони
Нельзя отобразить на лоне
Двухмерной скупости холста.
Зачем ты сердце мне затронул?
С него, как с дикого куста,
Тебе посыпались в ладони
Кровавых ягод неспроста
Большие бусины. Бездонным
Сосудом сделались уста,
И сердце – брызжущим фонтаном
Испей – вода его чиста,
Она залечивает раны.
Я не дарю тебе креста,
Я не дарю тебе тумана.
Тебе, как август сентябрю,
Я лучше сердце подарю.