Наш Пушкин
"Паситесь, мирные народы..."
А.С. Пушкин
Да, Пушкин - русский наш Пиит,
Один, возможно, в дни разброда
Всех россиян объединит,
Стада преобразив в народы,
Которым надоест ярмо
И плетей свист не будет песней,
В чьих душах прорастёт зерно,
Благой посеянною вестью -
Что, коли жив ещё Язык,
Строка Поэта не забыта,
Народ воистину велик!
В нём честь и совесть не убиты.
1998 г.
Болдино, 1833 г.
Пушкин пишет письмо, оплывает в шандале свеча,
Натали далеко, путь в неделю и то, если мча,
за окошком ненастье и капли по крыше стучат,
с фитиля обгорелого струйкою тянется чад...
Сдвинут в сторону ворох исписанных скоро листов,
на полях - казаки, женский профиль и пушки остов...
Ход безумной Истории приостановлен на миг -
всё застыло: метель, конский храп, человеческий крик.
Пушкин пишет письмо и томится роман, недвижим:
"Друг мой, жёнка..." - строка за строкою бежит...
Затаивши дыханье следят за рукою творца
комендант с комендантшею, Маша и Яицкий царь.
Скоро, скоро ль к развязке помчится гусиный конёк?
Пушкин к трубке подносит хранящий огонь уголёк...
Конь, завязнув в сугробе, опасливо глазом косит...
Длится пауза в жизни степи, казаков и Руси.
"...заплати половину долгов и ..." - пера тихий скрип.
Застывая в кибитке, Петруша поднял воротник...
Наконец-то заполнены оба почтовых листа:
"...Бог храни вас, целую..." Чернильница снова пуста.
Пушкин встал, напряжённо глядит сквозь стекло...
Но уже, как положено, время для всех потекло:
завертелись колёса кибитки, утихла метель,
на подносе кабатчик разносит похлёбку и хмель,
и Савельич, ворча, подаёт святотатцу тулуп...
Пушкин, кутаясь в плотный халат возвратился к столу,
продолжает письмо, но уже не жене, а в века...
И за резвою мыслью едва поспевает рука.
1999 г.
"Спутница"
Я - спутница Великого Поэта,
всех ближе мне его задумки, мысли...
С ним я всегда - зимою, в осень, в лето,
весной над нами тучи грузно виснут.
Мы видим, как приходят и проходят...
Струится город шумной пёстрой речкой.
Как много лет тому назад, сегодня
несут цветы все те, кто так конечен...
Нам поклоняются, на нас глядят с восторгом
и в будни, и по юбилейным датам.
А мы молчим, храним величье горнее
и дышит в нас значеньем каждый атом!
Я - Спутница Его, парю как Муза...
И не подвластны мы законам времени,
Он - бронзовая часть союза
и Я - вор-р-рона... на Поэта темени!
1999г.