Я Вам писал. Пишу. И, может быть,
Еще не раз Вам что-то накропаю
Не на листе, а на газете с краю
Словами, за которыми не скрыть
Того, о чем в действительности чаю.
Пишу. Противный скрип карандаша
Сбивает с мысли. Мысли, ускользая,
Мне ручкой делают «Пока-пока». Кривая
Черта ползет по краю неспеша –
Как вещь в себе, немая и глухая.
Меняю самопиской карандаш.
Газету – в урну. Чистый лист бумаги
Готов впитать начало новой саги.
А фиг ли нам, почти красивым?! Блажь -
Пытаться оживить чернил зигзаги.
Опять за карандаш. Газетный край,
Совсем не предназначенный для писем,
Мне показал насколько независим
Он от меня - комар его бодай! -
И от моих лоснящихся залысин.
О чем, бишь, я? Ах, да! Я Вам писал,
Хоть много раз, да все одно и то же.
И знаю - быть навязчивым негоже.
Но снится мне по-прежнему овал
Любимого лица, и формы тоже.
Я Вам писал. Пишу. И написал.