Он понимает жизнь всегда иначе:
Не по порядку, врозь и не с конца.
Когда в больной душе младенец плачет, -
На нём лишь кровь, сходящая с лица.
И жизнь ценил, быть может, в силу правил,
Воспитанных с тех самых юных пор,
Когда играл, когда шутя оставил
Звенящий мелодичный перебор.
А мир однажды стал вдруг ему тесен,
Без музыки, но с рифмою внутри.
Он, обронив обрывки свежих песен,
Бессмысленно, несвязно, - но парит.
Парит легко, осматривая строго
Всё то, что необъятно наяву.
Лишь только жизнь, подаренную Богом,
Простить не в состояньи никому.
20.07.2007.