Когда достанет жизни суета
И вялых лиц осенних мельтешенье,
Я в склеп иду, вдыхая запах тленья,
Где ждёт она, навеки заперта.
Там всё, как прежде: римское зверьё,
Заложенные мумиями книги…
Там хорошо, там не в ходу интриги,
Но… скучновато, видно, для неё.
И рада мне она, и, полупьян,
Плету я строки ей про ту, другую,
Задумчив, созерцаю грудь нагую,
Изящный контур губ, и дивный стан…
А что отбиты руки, грех тужить –
По крайней мере, так я не рискую
За глупый стих по морде получить.