Слышь, мам, у этого Футбол.
Опять стоит немытая посуда.
Меня не замечает он, зануда,
И для него "Реал" реальней, мол.
Мне мяч футбольный пересек дорожку,
Но я не сдамся этому мячу,
Мой пылесос в руках, долблю прихожку.
И скоро до гостиной докачу.
Слышь, ты, спина - косая сажень,
Подвинь колено, мне не проползти!
Расселся тут, ковер то весь изгажен.
И неча пепел на ковер трясти!
С него торчу! ты посмотри -кузнечик,
Разводит ножками, коленки врозь.
Не слышит он меня, больной болельщик.
Да опусти уже, устал небось?
Вот, мама, жизнь мою, сплошное поле,
Которое никак не перейду.
Мне мяч футбольный пересек, на горе,
Я с ним до сумасшествия дойду.
Мне сон приснился, будто я в газоне,
В траве, как мушка мелкая торчу,
А мяч огромный катится как море,
И на меня. И я, как закричу!
Свой сон кошмарный рассказала Васе,
А он, обняв меня, спросил:
"Ну все, родная, не пугайся...
Так гол кто все ж таки забил?"
3.08.07.