Поэт не тот, кто много пишет.
Или красиво, может написать.
А кто дорогу в жизни ищет,
Иль где искать? Сможет подсказать.
Стихов не пишет « заблудшая овца »,
Идёт всё это с детства, от матери, отца.
От красивой матушки природы,
От широты души, и от народа.
От жизни, в горечь или в сласть,
Если увидишь, не справедлива власть,
Если бедствует родной народ,
Перо само к рукам прильнёт.
И вырвется с души стихотворенье,
Любовь и ненависть, твоё творенье!
И скажешь миру громко и в стихах!
Ищите здесь! Вот где наш промах.
А коль уйдёшь, стихи оставив,
Мир долго будет их читать.
Как ты чужую, свою дорогу правил,
По новому пытался думать, размышлять.