Так вот что, мой дорогой Иегова,
Давай-ка сделаем вид, что не было
Сам знаешь чего, и не надо вдаваться в детали –
А был только зуд материи ниже талии,
И нечто жаждало воплотиться.
Оттого, что теперь не спится,
Я пишу, но процесс, безусловно, тщетен.
И генезис слов, прорастающих сквозь бумагу –
Дело темное. Голос (всуе – источник сплетен)
Обращается внутрь – к нервам, густому мраку
Вен, артерий, к сокам глухой утробы –
И голосу внемлют бактерии и микробы.
А снаружи пускает корни в мое пространство
Серебристый и пряный багульник ночи.
Спотыкаясь в больном, циклическом постоянстве
Темноты, я иду за скопленьем строчек,
Но почти ничего не вижу, за речкой грохочет поезд,
Танец мошек под фонарем уже набирает скорость,
Чернеют угрюмо точеные анфилады
Каких-то растений. Шуршит несмело,
Инструментом тихим сквозное тело
Кустов, расположенных вдоль ограды.