Лишённый поэтического чувства,
Стоит поэт и смотрит в глубину
Своих бесцветных снов, безмерно грустных,
Но вдохновенье не является ему.
Что отыскать сумеет он в мечтаньях,
Которым уж не сбыться никогда?
И где сумеет он найти сиянье,
Что светит ярко каждому всегда?
Его ведь мир - из чёрно-белых красок,
И каждый получает в нём своё.
По будням, надевая кучу масок,
Он вынужден, увы, играть кино...
Когда-нибудь закончатся все роли...
Напишет пару строк о них поэт.
А люди будут их читать до боли
На тусклом фоне проходящих лет.
4 августа 2007