Средь поля, где, колеблемая ветром,
С былинкою былинка говорит,
Издалека как будто незаметный,
Морщинистый и мощный дуб стоит.
Ветвями нежно облака ласкает,
Листва его с звездами говорит,
Но пташка, мимо дуба пролетая,
На гущу желудей не поглядит.
Он корневищем укрепляет почву,
Ему от недр своих дает земля,
Но люди топорища не наточат
И из ветвей не разожгут угля.
Стоит он, околдованный покоем,
Ему не грезится краса садов,
Где каждый ствол ухожен, тонок, строен,
И свиньи не съедят его плодов.
Он весь в лишайниках и в ярком свете,
И усолонь ложится на траву.
Стоит один. И, иногда, лишь ветер
Встревожит его грубую листву.