Любовь - восьмое чудо света.
И нет ни одного поэта,
Кто б не хотел про Чувство это
Хотя б три строчки написать.
Любовь приходит... и уходит.
И жертв себе везде находит.
И с топором по миру бродит
Сердца что б страстью искромсать.
А мы? - Доверчивые овцы...
Она приходит - мы смеёмся...
Или рыдаем. Только рвёмся
Мы сами в лапы к Ней попасть.
Она - безжалостное пламя.
Она всегда жестока с нами.
Её мы выдумали сами
И наслаждаемся Ей всласть.
Её дыханье, как наркотик.
Она одних убить приходит.
Других - в бессмертие уводит,
Но нет гарантий у Неё.
Нет обязательств, нет страховок.
Не сосчитать Её уловок.
А кто влюблён, тот слеп и робок
И с правдой путает враньё.
Она - мираж в пустыне жизни.
Она, как бред при кретинизме:
плюёт в наивном эгоизме
На славу, деньги и т.д.
Она - безжалостное пламя.
Она - игра на подсознанье.
Её мы выдумали сами,
Но лишь Она наш путь к себе.