На серой помойке родился цветок,
Помоечный дом неуютен ,жесток...
И птицы, и кошки, и всякая дрань
Туда приходили в холодную рань.
Огрызки и кости бросали в цветок.
Ни спать и ни есть от обиды не мог!
А метров за двадцать крепки, и чисты
Росли в поднебесье другие цветы.
И сколько их было..., ну, шесть или пять.
(Как жаль,но цветок не умеет считать.)
На мякоти влажной прогретой гряды
Рождались бутоны и зрели цветы.
Нет, корни – не ноги , уйти мудрено.
Помойка... другого,увы,не дано.
Такая судьба – беззащитно смотреть,
Как просто и чисто другим зеленеть.
И тихо молиться, чтоб чей-то пакет
На бедную голову не был одет...