Неяркие холсты,
но по захвату им же
нет равных. О, прости,
мой Петербург, Куинджи.
И бледность в высоте
при ощущеньи взлета
архангела - в кресте
не скроет позолота.
И тонкость чертежа,
и гениальность линий,
и гены мятежа
как в скрипке Паганини
закованы в гранит,
но черного брильянта
вода еще горит
глазами дуэлянта.
И кровью той версты
на саване из снега
он написал прости,
тому, кто будет следом...
Россия...
Петербург...
Спас на крови...
Нет спасу.
Опасен каламбур,
но в тыщу раз опасней
та черная река,
несущая глубинно
на наши берега
окрас гемоглобина.