Вот человек рожденный богом
Скучающим по своему творенью.
А вот он сам в костюме строгом,
Сидит в свой триллионный день рожденья.
Грустит и смотрит он на мир,
Что создан был в величии и славе,
А он идет на опостылый пир,
К своим сотрудникам одаривающим его дарами.
И скука гложет все его
С тех самых дней,
Что мир он сотворил
И не поймем мы ни когда того,
Сплетясь за руки дружней
Из-за чего же он грустил.