Дебри неродных трущоб, а в них не то
ахов патриах, не то неряха чех:
«Эй, подай-ка счет прилипчивый никто, -
здесь - дыра, и мне пора назад в ковчег!
Что, сосед, моргаешь, нет иных забот?
Вот уйду, тогда за мной доешь-допей, -
снедь цела на треть, и невредим компот –
повар перепутал с ревенем репей.
Пасмурно снаружи, - скажешь, скоро град? -
хоть бы и потоп, - не на того напал,
в упряжи (увы тебе, о, конокрад)
ждет не буцефал меня, - стегоцефал.
Транспорт ископаемый и скор, и спор,
даром что каркас его из чугуна...
Если же не верится, давай на спор -
этот обойдет любого скакуна.
Здешнему бы олуху такую прыть
(служка нерадивый вовсе не ретив!) -
мне давным давно пора б долой отплыть...
Знать, судьба откланяться, не заплатив.
Слышишь, как за окнами, от века пег,
шторм сулит корыту моему гопак.
Выдюжит ли бурю лубяной ковчег?
Думаю, легко... А там – опять в кабак.»