не спится, а я и не пробую
ползти по-пластунски в тот сад,
где божьей гиганской коровою -
с больной головы на здоровую,
летит обжигая пассат
и дождь никогда не кончается,
как все там, я - неуч и гость.
поэзия - роща печальная;
пустые качели вращаются
и плачет опорная ось.
со скрипом в наклоне мучительном
течёт горизонт в антресоль...
поэзия - дробь, где числителем -
ревнивое жизнеучительство,
когда в знаменателе ноль,
и выхода нет, раз не спится,
но клинопись снов на гробницах
течёт, собираясь в лучи,
в прозрачный анклав за границы,
где мастера дело боится,
как жертва маньяка в ночи.