Белый тюль покрывает мрамор.
Времена спешат, оставляя бремя.
И холодный ветер - наглый, словно варвар
Разнесёт осколки снов всех на рассвете.
Терпкий, как полынь,
Вдруг прольётся дождь,
Разбавляя краски старой акварели.
В этом чуждом мире ни чего не ждёшь.
И боле не зовёшь людей, что уходили.
Умножаешь слёзы полоснувшим ливнем
И смываешь кровь горькими слезами.
Ты просто отпустил людей, что уходили.
Не топчешь ты уж в церкви гладкий пол «под мрамор».
Не ищешь в зеркалах и у свечей решение,
И, как прежде - долго, не смотришь на кресты.
С тяжёлой тупой болью закончено сражение.
Осталось отрешение... на грани пустоты.