Прости меня,
но я привыкла
поступать жестоко.
В совершенстве
владею искусством
бить по живому.
Прости. Гнию.
Но не могу по-другому.
И ни капли жалости
в сердце.
Да, какая жалость...
Да какое к чёрту сердце!
Мой порог
влюбляемости
уже зашкаливает.
Так происходит,
когда обрывают
провода.
Приходил Мастер
(жаль без Марго,
я по ней всё еще
скучаю...),
сказал "сбой системы,
перемкнуло
какие-то клеммы,
в общем, девушка,
будут проблемы".
Он ещё что-то
говорил,
но я
не запомнила.
Прости,
ведь я
несильна...
в технике...
своей\твоей\любой души.
Но все же прошу,
не спеши
ставить на мне
точку.