На возвышенном русском пригорке
Нам Поэт свои песни слагал.
То любви, то Руси, то котомке
Посвящал ввысь родимый причал.
Скифской пыли татарского поля
В тайне вечной он стих прозревал,
И тяжёлая русская доля
Поражала сердца наповал.
Революции музыку слышал –
За Творцом шли двенадцать бойцов.
Всё сгорело, пожалуйста, тише –
Купол храма Невесты свинцов.
И грядущего вечного хама
Лишь завидев неясно черты,
Избегая житейского гама,
Тень Поэта сожгла все мосты.