(посвящается Николасу Эрфе )
Ввечеру мошкары здесь... "Ужо я вас !" –
так и тянет воскликнуть, воздевши перст,
но гортани по силам дешевый вальс лишь, –
не вкрадчивый анапест.
Августейший из месяцев, чуждый па иоганньих, –
как будто у сна аванс взят, –
любой разностопник здесь – чушь, деталь диорамы..,
подавно – вальс.
Впрочем, танец ли, рифму ли, – все равно
что насвистывать, даже и мошкара ни при чем..,
то бесценно, что порвано
приглашение в маскарад.
Где не лица – колода чудных Таро,
где слова, порастая густым руном,
колтуном власяным, так и рвутся в рот...
Приглашение порвано!
Вот и мысли теперь: де сошлось, сошлось, –
ребус – вдребезги (праксоских дней фаянс),
миф исчерпан. На воле!.. Усыпан сплошь
плащик брызгами звездных язв.
Августейший из месяцев, не ряди в чародея,
довольно, – чуть слово – ложь,
суть же в том, что на воле и невредим...
Неожиданный эпилог?