Почему получается так…
То, что нравится – не бережется.
В то, что веришь – уходит, как мрак,
Исчезая в потёмках тревоги.
Жизнь течёт и проходит не так,
Как ты думал, и как бы хотелось,
Была радость, и был лишь пустяк,
Породивший безмолвную тягость.
Всё кружится, летит без тебя.
Всё спешит, всё тревожится где – то.
Всё запрятано, но лишь пустяк…
Вырывается в сердце, бесспорно.
Затаившись, он ждёт, всё и ждёт
Подходящего в жизни момента,
А когда он наступит, придёт.
Всё обрушится в мире мгновенно...