Еще поля в снегах,
но синий воздух
уже звенит от нежности и влаги!
Томятся в нем
кусты,
холмы,
деревья,
покрыты дымкой розовой
овраги...
И так невинны,
кротки,
безупречны,
что на колени хочется упасть,
кусать с досады губы,
горько плакать,
вымаливать прощенье,
целовать
снег безупречный
и не понимать,
что происходит?
Отчего, вдруг,
такая обреченность и тоска,
отчаянье,
и смертная тревога...