Под сводом клёнов золотых,
Фантазии сентиментальны.
Смех лета бабьего утих,
Дни стали серы и печальны.
Там, у ворот, скрипач старик,
Играл осеннее Вивальди.
Алело несколько гвоздик,
В футляре чёрном на асфальте.
Пленяла осень красотой,
И скрипке тихо подпевала.
Своею тайной ворожбой
Тоску с души моей снимала.
Как лёгок и прозрачен лист,
Футляр был полон - так фартило.
Но продолжал играть артист,
А осень золотом платила!
Худ.В.Корецкий.