Когда опять я покидаю дом,
пусть даже дом брезентовый и тесный,
грущу о том, что пережито в нём,
а вспоминать не всякий раз уместно,
грущу о том, что вот уж сколько лет
в дому ином надеюсь быть счастливей,
и это так похоже на рассвет,
на поцелуй прощально-торопливый,
грущу о том, что снова — кутерьма,
что в кутерьме привыкну постепенно
и покидать обжитые дома,
и обживать покинутые стены.
____
Саша