Юре Скворцову
Ищу я братьев по оружию...
Мы с ними вместе брали Грозный
и пили спирт из мятой кружки
под треск декабрьского мороза.
Ищу друзей из контрразведки,
с кем грязь месил в Урус–Мартане,
и спал на лапнике из веток
поверху глиняной сметаны.
Отзовитесь, прошу вас, друзья!
Я скучаю по вашим улыбкам,
по загрубленным лицам от горных ветров.
На канате войны удержались мы поступью зыбкой
и тушили ногами угли бандитских костров.
Когда-то в тропы перевалов
вонзался грохот камнепадов.
Там наша доблесть вызревала
под минометной канонадой.
И улыбались мы рассветам,
когда живыми возвращались.
Мои братки из контрразведки!
Вы не теряться обещали!
Отзовитесь, прошу вас, друзья!
Я скучаю по всем, кто был в группе,
по усталым глазам от бессонных ночей.
Нас когда-то война пропустила сквозь нож мясорубки,
и болит до сих пор след ремня «калаша» на плече.