Переезд. Упаковываю книги. Скотч визжит.
Вот такая гармония века. Пыль. Помята Бордо Бриджит
на обложке журнала. А на стене
старый Хэм, чей колокол, сто пудов, по мне
звонит. Или рядом храм?
Но, пока я еще не хром - не срам
граммов двести хлопнуть на посошок:
кроме водки некому до самых кишок
так любить всё, что схавал двадцатый век...
Все же, тварь ненасытная человек.