В церкви ветер и пол деревянный скрипит...
Здесь, на богом забытой, разбитой дороге
Мог бы местный священник меня окрестить,
Научил бы молитве и нежности к богу.
Он бы руку свою положил мне на лоб,
С голубыми глазами, печальный и строгий,
Он бы исповедь первую выслушать мог,
От твоей нелюбви указал мне дорогу.
Нет ни бога, ни веры, ни силы такой,
Чтобы сердце наполнить живительной манной.
Как тревожно, как больно, холодной рукой
Прикасаюсь к иконе, единственной в храме...
Деревянная церковь на богом забытой дороге,
Дурачок деревенский на крашенном низком крыльце
Бьет поклоны мне вслед, поджимая озябшие ноги,
С виноватой улыбкой на детском лице.