Ещё не жгут кадильницы - костры.
На спелых красках, загулялось лето.
И воздух выжат – до немоготы.
Кристаллы утра - брошены в приметы.
Быть может, резче силится восток,
Принять монашескую покорённость.
Но солнца раскалённый уголёк,
Полей затопит, тихо - монотонность.
И блудный дух удерживает явь,
Невосполнимо вспомнится когда - то -
Упавших яблок - в пересудах трав,
Что в зыбкой тени замирают свято.
И пики колоколен на черте -
Порывом света в тонком одеянии.
А Спас медовый, в золотом огне,
Вымаливает август - на прощание.