О ДЕВОЧКЕ, КОТОРАЯ ПИСАЛА ПО БИССЕКТРИСЕ
Поэт по парку шел, обдумывая тему,
Сквозь ветки солнце жгло и нагревало темя.
Цвела глициния, и пахло кипарисом,
И девочка кричала: “Мама, писать!”.
Он обернулся, побледнел и замер,
Увидев это чудо пред глазами.
Коленки сбитые, торчавшие рогаткой,
И струйку между них. Возникшая догадка
Пронзила мозг, и мысль пальнула залпом –
Свои открытия мы делаем внезапно.
Придя, домой баллистику ее
Он сразу вычертил. Не подвело чутье
Шестидесятника-авангардиста
И архитектора-конструктивиста.
Взял транспортир и – вновь, скажи на милость,
Догадка абсолютно подтвердилась.
Он был поэт и гений человечий,
И струйку, описав ее, увековечил.
Сегодня нам, конечно, все равно,
Что струйка эта высохла давно,
Что нету этой девочки и – точка.
Зато есть баба толстая, как бочка,
Тяжелая, как колесо с ребордой.
Пройдя все члены, роды и аборты,
Она не струйкой писает сейчас,
А, если сядет, то уж даст так даст.